Ilusión
Ilusión
|
Una tarde de finales de otoño, en una vieja cafetería en la esquina de la calle, el viejo escritor y el joven pintor estaban sentados uno frente al otro. Tenía más de setenta años, el pelo blanco como papel viejo, los ojos de alguien que había leído demasiados libros, amado a demasiada gente y también decepcionado muchas veces. Tenía poco más de veinticinco años, el pelo recogido en la nuca, la camisa manchada por algunas manchas de pintura, el rostro triste como bánh đa sumergido en agua.
